.

































.

«Todo me es más que memoria»·

«Todo me es más que memoria»·
-L. Aragón-













.

.

















.

domingo, 22 de noviembre de 2009

COMO UN SUEÑO REMOTO










Photobucket





“Mas allá de la tierra fértil,

sólo queda el sabor de las sustituciones.”



-Miguel Óscar Menassa-








Aquí convoco
con fecha y hora de disturbio
aquel lugar que me pasó de largo.
Aquí se deslizaban las manchas de vaho en el cristal
cuando todos los ciegos y todos los ríos de la noche
habían en él desembocado.
Aquí estoy extremada y vigía,
cuidadoso confín de lo fugaz y de lo equívoco,
centinela avizor de la sospecha.
Perros de guardia en las almenas
debieron avisarme,
perros desentrenados apuntaron hacia aquí
con sus trompetas de luna,
castigados huequitos en los puños
dejaron escapar toda la madrugada.



Aquí ya corren por el suelo aquellos pies
a la veracidad del humo,
con el peso especifico de un sol apaleado,
aquí han venido agolpándose de sangre dos ventrículos,
pero ya sin corazón,



Y aquí la oscuridad,
en estrecha relación con la penumbra,
por unas cuantas monedas de trapo
lo traicionaba todo.



Y aquí,
y ahora,
entre mis cuerdas con su boca desalojada,
en el poso de mi frente y en el gesto de la ruina,
en mi pluma, con su color tendido
de ese realismo que dan las ilusiones,
desfila aquel lugar alucinado
con sus pasillos de nunca jamás.
En algún laberinto.
con tatuajes
y jirones,
rastreando sus fronteras.







.

LA PALOMA DE LA PAZ





LA PALOM
A DE LA PAZ







Photobucket






¿Será de pena o de hormigón esta letra,
esta lámina impenitente, este infinito de arena,
esta urgencia,
esta vez?
¿Será de alguna forma,
de fósforo o tiempo,
alguna muestra de prodigio,
desfile en la memoria de las apariciones,
algún eco que despedace esta voz?



En otra vida, en otra espera,
otra mitad.



¿Será de calma o de miedo esta muerte,
serán paredes o cuchillos,
este silencio impenetrable,
serán cristales o lágrimas los ojos,
tañidos de recuerdos, o fósiles,
o nudos de garganta o temblores
o gritos extraídos del cuerpo?
¿Será de cal o de papel este agravio,
este alma,
será de pergaminos y mudas predicciones,
de siglos, edificios?



Todo partido como una fulgurante mentira,
todo errante, rehén,
todo inconmensurable, distancia, invisible...
La voz apenas el destierro,
la mano a tientas se levanta, rastrea,
apenas el espejo.
La espalda, como un eterno muro,
se alza, , se desgarra.
Al otro lado
EL HOMBRE.







PORQUE ESTÁBAMOS DISTANTES





PORQUE

ESTÁBAMOS
DISTANTES






Photobucket








Y habíamos aprendido a escondernos
en el cráter de una fragua,
en el exagerado calor de las puertas del acero,
en la locura del fuego que expandía la vida
como una quemadura.
Porque teníamos miedo a perdernos
entre la multitud del hierro que endurece la vida
desde el pecho hasta el costado,
y en el lugar de las palabras más sencillas,
ardía una contradicción de filamentos.
Me enroscaré los brazos a lo largo del cuerpo
porque mis brazos son como una tarde de Junio,
aprenderé de nuevo todo, diré de nuevo las palabras más tiernas,
palabras como “hijo, “aire”, “jardín”.
Después diré: “ los ojos poblados de lo negro”
y nunca más habré tenido corazón.
Y nunca más escribiré
tu cintura amarillo maíz,
tu piel azul como el de la distancia
que nos reúne hoy.
Porque teníamos miedo y habíamos aprendido a tensarnos
con un crack de tormenta
y malgastábamos los brazos, las miradas,
el fondo cálido y fértil donde todo comienza.
Porque no hay ningún color
para vestir la mesa hoy, tan sólo,
el oxidante oficio donde nunca jamás
habrá existido la memoria,
donde jamás estuvo el agua,
la serena nostalgia, el sol
rigiendo la mañana.
Porque llevamos dibujada en la boca una prisa,
un temor, un odio inmenso,
porque nos sigue una desesperanza,
un crujido, un tic-tac.
Porque después de todo aún estamos muy distantes,
inmensamente solos y todavía leemos muy mal
en las constelaciones del amor
donde se expande el fuego
como una quemadura.










.

LA HERENCIA DE DIOS








LA HERENCIA DE DIOS





Photobucket






“Pienso en ese infierno de la belleza

en el que queremos permanecer a solas”



-Raúl Gustavo Aguirre-








Este es el tiempo de las apariciones,
la hora del discurso,
la entrepierna de la luz endiablada.
Hablar así de las mutilaciones
me ha llevado el tiempo que se tarda
en introducir los dedos en el hueco de mis ojos,
besar la nada de rodillas y con fe,
dejar que los poros respiren
su orificio destemplado;
disponer las mariposas y los bueyes
y los pequeños insectos que pueblan la ruleta
de los descubrimientos.



Es un lujo tener dos manos,
sujetarse al desorden anticipándose al desastre,
y si aparece,
si en la ventana avisa la negra inmunidad,
el nicho perfumado de las despedidas,
haberse condensado en las venas
con esa tinta que parece recibir órdenes
de un Dios extraplanetario,
un Dios de soledades cuyo poema se rompió
por su fuerza superior,
por el hierro más frío de la galaxia
donde lloró sus lágrimas divinas.
Y entre su tinta,
esta lágrima caliente,
nos repartió los ficheros de sus generaciones.



Demasiados papeles para llenar el cielo,
y atravesando su grandeza
nos habló,
nos entregó su humano sueño,
su desvarío de quimera
con un hambre que nadie reivindica.



Se desentumece un letargo donde el tiempo
rechina en su remanso de paz,
de nada indiscutible, de promesa
mucho más allá de todo lo nombrable.
Y es un lujo tener dos manos
donde poder llamar a la nada
por su nombre.





PATRIA DE FUEGO






PATRIA DE FUEGO






Photobucket






Al Norte, tus desolados dedos...














sábado, 21 de noviembre de 2009

ÍNDICE de PATRIA DE PÁJAROS


PATRIA DE PÁJAROS








pilar_ge@hotmail.com









ÍNDICE




Photobucket


PATRIA DE FUEGO



La Herencia De Dios
Porque Estábamos Distantes
La Paloma De La Paz
Como Un Sueño Remoto
Alma De Acero
No Te Recuerdo Entera
Dejad Que Os Muestre
Hasta Querer Perderse


PATRIA DE AMOR


Cortado Antes De Que Floreciera
Si Te Demoras
Espaldas
Verdadero Amor
Deliberadamente
Conversar Contigo
Como Una Flecha Cuya Razón De Ser
Fin De Curso
Madre

BANDERA DE PÁJAROS


Definición
Los Efectos
Cualquier Pasado
Proposiciones
Bengalas A Madrid
Como No Sea Tu Alma
La Idea
Carta A Los Poetas
Días Verdaderos